A pé até o Canadá

Desenho de 'Bebu" Sóbrio - Parte 3 (As Parcas do Destino)

2011-08-05T13:16:00.003-03:00

Cloto não consegue se entender com a matéria prima nova e acaba por emaranhar os fios. Pra piorar, de uns tempos pra cá o gerente só fez aumentar a porra da meta. Não ganha hora extra e, por ser perpétua, quase mandou o chefe enfiar o tal do "banco de horas" no meio da eternidade dele.

Átropos, seca como sempre, era a odiada da salinha. O esquema dela e tesourar. As outras duas tem quase certeza de que foi ela que deixou um tratado sobre Fordismo sobre a mesa da diretoria. Anda dando uns pegas no Caronte.

Láchesis subiu no telhado da repartição e foi bolar um beque. O trabalho que se foda.

Incubus – If Not Now, When?

2011-04-28T14:34:00.000-03:00

Mais uma decepção de 2011. Esse foi o primeiro pensamento que me veio à cabeça depois de ouvir o novo disco do Incubus – If Not Now, When?. O lançamento oficial será apenas em julho, mas o inevitável vazamento das faixas já aconteceu, confirmando a falta de brilho como outras bandas que criaram grandes expectavivas nos seus novos álbums (Radiohead, The Strokes, etc.).

Mas pensando um pouco, não é uma surpresa. Vários sinais de alerta já haviam sido dados desde o lançamento de Light Granades (2006) e do single Black Heart Inertia (2009). A pegada funk com guitarras pesadas, características marcantes da banda já davam lugar para baladas melodiosas e repetitivas. Com o lançamento do novo single Adolescents confirmou-se a preocupação: uma balada nos mesmos moldes das últimas para lançar o disco? Isso não é um bom sinal.

O resultado não é de todo ruim, se não estivesse falando de Incubus. São 11 faixas de baladas bonitas e bem apresentadas pela banda, mas que cansa os ouvidos muito rápido. O próprio single Adolescents é bom, mas a falta de músicas com uma pegada mais pesada a deixa sem personalidade. Perdida no meio do disco se destaca Defiance, com uma insirada batida de violão do competente guitarrista Mike Einziger, que poderia arrancar um sorriso de Jimmy Page.

Termino com uma declaração o vocalista da banda californiana: "o disco é uma carta de amor sonora para o mundo". Alguem já mandou você à merda hoje, Brandon?

Banda: Incubus

Álbum: If Not Now, When?

Lançamento oficial: julho de 2011

Para ouvir: em casa; dormindo; com a(o) namorada(o)

Faixas:
1. If Not Now, When?
2. Promises, Promises
3. Friends and Lovers
4. Thieves
5. Isadore
6. The Original
7. Defiance
8. In the Company of Wolves

9. Switchblade
10. Adolescents
11. Tomorrow’s Flood

Na Leveza das Plumas

2011-02-16T13:18:00.001-02:00

A vida por tantas vezes nos coloca em posições deconcertantes. O ímpeto por sanar as nossas inquietações as vezes é tão inimigo da sutileza... E derrepente você se encontra por tantas vezes naquelas ocasiões, asfixiado pelo dilema entre morrer com a dor ou joga-la no colo alheio. O novo aos 30 é ainda mais constrangedor e adverso porque, você acredita na firmeza do alicerce do auge, na flêuma dos seguros e naquela carapaça de arrogância que protege os planos e convicções dos balzaquianos.

Mas há coisas novas, camaradas. Sempre hão de vir. E eu infelizmente não sei lidar com certas coisas. Eu sou naturalmente inquieto e contestador pra tudo na vida. Pra tudo. Que se faça então o bem (ou o mal) na leveza das plumas.

Na Matinê do Cinema Olympia

2011-01-30T17:51:00.003-02:00

O artigo abaixo foi escrito por Miriam de Sales:

O cinema mais famoso de Salvador, relembrado na música de Gil, não foi do meu tempo.

Sei que “tinha pulgas nas gerais”,muito barulho, e, era freqüentado por pessoas de classes mais baixas e de má reputação. Gente pobre, pé-rapados, sem preconceito, nem belos trajes.

Olympia era o cinema maldito. Ficava na Baixa do Sapateiro,eu alcancei o que lhe sucedeu,o Cinema Aliança, mas, nunca o freqüentei, acostumada que era, aos cinemas do Centro.

As matinês do Olympia começavam ás 12h30 ou 13h00, devido á quantidade de fitas que eram exibidas. À porta ficavam os toscos cartazes pintados á mão, anunciando o número de partes da película: o jornal, uma parte; a comedia, duas partes, curtas; depois, dois ou três filmes de cinco a seis partes e, por fim as séries de dois episódios. Tom Mix, Buck Jones, reinavam soberanos, faziam coisas indescritíveis; eram os reis do “ZÉ BRUNO”, sinônimo da mentira.

Quem sabe lá a origem da expressão? Só sei que, a cada culhuda (mentira difícil de engolir) a galera maltrapilha gritava: "Zé Bruno! Zé Bruno...!" A barulheira que vinha de dentro chegava a incomodar quem passava lá fora, era uma gritaria infernal. A especialidade da casa era filmes de faroeste e mistério; todos torciam,aos berros e pulos, pela mocinha ou pelo galã. Os velhos bem velhos que conheci recordavam as emoções sentidas nas matinês, onde Douglas Fairbanks Jr., Eddie Polo, Marie Walcamp, Harry Carey e a inesquecível “femme fatale””,Theda Bara e a ingenua Mary Pickford, além da irreverente e sensual Mae West, reinavam absolutos, sob a gritalhada da meninada em transe. Os lugares eram disputados. Os homens se aboletavam na geral - Quero a geral! - que podia ser um poleiro no último andar das varandas batizadas de frisas, camarotes, balcões e galerias, quando o cinema virava teatro, o que acontecia sempre. A geral mais barata era atrás da tela(!)onde se via tudo pelo avesso.

Contam os antigos que, o Olympia tinha sessões picnic; quem freqüentava levava sua merenda, pois as sessões eram longas. Os serventes que faziam a limpeza encontravam papéis de “queimados(balas), cascas de laranjas, melancia, espinhas de peixe frito, pedaços de pão, vômitos de crianças e pinguços, capucos de milho, tabocas de sorvete, bagaços de cana e -pasmem - espartilhos e calcinhas de senhoras, naquele tempo, chamadas calçolas.

Voltando á Gil:”sustos,emboladas,espartilhos,gatilhos...

Tempo de gente feliz.

Os cinemas da Baixa do Sapateiro,hoje,ou se transformaram em cinemas pornô,freqüentados por homens de baixa classe,mocinhos ainda não inaugurados e velhotes aposentados ou em templos da Igreja Universal.Não sei qual dos dois destinos é o pior!

Parem os Projetores

2011-01-06T14:05:00.007-02:00

"...Da força da grana que ergue e destroi coisas belas..." - Caetano Veloso

Meu nome é Fabrício Lima, nasci em Salvador mas meu título de eleitor como tudo mais em minha vida, agora é de São Paulo.

Quando cheguei aqui há três anos, coincidiu que minha primeira sexta-feira era dia de “Noitão” no Belas Artes. Ainda não tinha amigos cinéfilos, ainda não estava trabalhando e faltavam duas semanas para as aulas no Senac começarem. Pra falar a verdade não faziam quarenta minutos que eu havia acabado de descer em Congonhas. Comprei a entrada e minha primeira madrugada na polis foi acordado vendo Tim Burton e Lucía Puenzo.

E enquanto eu conhecia a cidade vieram outras sextas-feiras, com Dominique Abel, Rene Letzgus e Fernando Meirelles. Eles vinham aos pares, aos trios, aos montes. Delicados, deliciosos, repetitivos, infames, iluminados e insones. Uma vez por mês, um ménage a trois em uma sala repleta de voyeurs - porque, sozinho ou acompanhado, eramos só eu e eles – e o Belas, a velha cafetina.

Não foi esta manhã que fiquei a saber que o Belas cerraria as portas. Desde que o HSBC retirou seu patrocínio ao cinema e o prazo começou a correr sabia que era questão de tempo. O que me deixa puto é me perguntar repetidas vezes o que a administração pública (seja o estado ou o município) fez por aquela casa, com sessenta e oito anos de serviços prestados à cultura dessa cidade, pra evitar que ela se transforme em mais um maldito prédio de estacionamentos.

Kassab - por exemplo - quer tirar os artistas das ruas, os cinemas do centro, tombar as velhas casas da Brigadeiro Luís Antônio, encher as vias de carros e motos, mandar-nos todos a puta-que-pariu ou à Barueri e que se foda todo o resto. Fechem os bares da Augusta após a meia-noite, arranquem os letreiros suspensos da Liberdade, apaguem os grafites do Minhocão virem as bancas da Paulista de lado, higienizem, homogenizem, padronizem asfaltem!

Senhores, por favor. Foi-se o tempo em que se contabilizava votos por quilômetro de asfalto plantado. Isso deve ter sido aceitável nos anos setenta quando a seleção ainda tinha Pelé, Gerson, Jairzinho e Tostão.

Então deixem-me com meu cinema porque, ver futebol hoje em dia, é uma grande bosta.

Ser Ou Não Ser Engajado

2010-11-23T11:58:00.002-02:00

"E até pra morrer, você tem que existir" - Otto

Por algum motivo sem uma explicação aparente um livro que está sempre na parte da frente da minha bolsa é uma pequena versão de “Do Contrato Social” de Jean-Jaques Rousseau. Comprei-o em um sebo ha pouco mais de dois anos, coloquei-o na bendita bolsa e, por falta de outro volume que ocupasse tão bem aquele compartimento, nunca pensei em tira-lo.

Não que seja minha leitura favorita, mas ainda é menos agressivo às minha convicções do que as publicações de Thomas Hobbes e John Locke sobre o assunto - A realação do indinvíduo, o estado e a sociedade. Por exemplo, enquanto o Hobbes acreditava que o homem em seu estado natural, livre e em igualdade com seu semalhante – e compartilhando de anseios e necessidades semelhantes (muitas vezes escassas) – tenderia a a conduzir o individuo ao comportamernto beligerante. Mas o próprio Hobbes assume que o conflito desponta como um elemento não bem-vindo na equação. Vem daí que o homem abriria mão da própria liberdade irrestrita e se institui à figura do Estado como mediador das necessidades entre os individuos.

Nasce o controle.

Não se engane pela frase inicial “O homem nasce livre, e por toda a parte encontra-se acorrentado”. O que gosto na redação de Rousseu é que, diferente dos seus antecessores, a argumentação de “Do Contrato Social” conduz o pensamento de que que o individuo é parte integrante e indispensável do Estado.

Nasce a Política.

Esse preceito mais do que justifica a mobilização popular nos processos de transformação da ordem social, seja durante a Revolução Francesa ou na invasão da reitoria da UFBA em 2001. E digo mais, uma revolução não significa própriamente enfrentar mosquetes ou cacetetes. Quando um único e solitário homem com um pedaço de cartolina fica por 4 horas no cruzamento da Paulista com a Augusta gritando palavras de ordem contra o Banco Safra ou quando na manhã seguinte a um ataque gratuito deflagrado por alguns jovens bem abastados do Itaim contra um rapaz homossexual, depontam algumas flores na fachada do Banco Safra, isso também é revolução.

Talvez a palavra “Revolução” tenha ganhado um peso superdimensionado em nossos livros de história a ponto de quase desabonar essas singelezas. Do valor do homem único que se reconhece como parte integrante e indispensável para o funcionamento apropriado do Estado e da ordem social. Me irrita profundamente o desprezo das pessoas que, se abstém de seu papel fundamental atribuido dentro do panorama traçado Rousseau, fazem pouco daqueles que o exercem e ainda têm a pachorra de queixarem-se dos caminhos que mundo toma.

No ultimo mês cansei-me de ouvir a fina flor da classe média paulistana execrar o eleitorado nordestino por votar massivamente na candidata do atual governo como sua representante. “O que sabem esses mortos de fome sobre política e economia?” Sabem que nos ultimos 4 anos enquanto a economia dos estados do do sul e do sudeste cresceram parcos 4,5% os estados daquela região registraram índices de crescimento econômico entre 8,5% e 9% - reparem, não falei absolutamente nada sobre programas sociais de inclusão. Falo de produção industrial, crescimento de participação no PIB e indicadores econômicos.

O que quero dizer é que independente de seu ponto de vista, abrace-o, justifique-o, argumente-o. Ouça aquele que é seu opositor, comprenda-o, debata e respeitei-o.

Inquiete-se! Mexa-se! Exista!

Caríssimo senhor candidato José Serra

2010-10-28T15:43:00.004-02:00

Caríssimo senhor candidato José Serra

O senhor não terá meu voto.

No primeiro turno, fui eleitor da candidata Marina Silva e, o mínimo que esperava do segundo turno seria um confronto entre as convicções políticas do senhor e da candidata Dilma. Mas a menos de 3 dias do pleito definitivo eu me deparei com uma coleção interminável de razões para, em hipótese alguma, digitar o seu número na urna eletrônica.

Só pra começar, sei do exagero exacerbado que o Governo do estado de São Paulo, durante sua gestão, cometeu ao liberar verba para compra de espaço publicitário durante a campanha que promovia as obras de expansão do metrô em 2009. Soube de fonte segura que uma certa agência publicitária baiana - agencia essa conhecida pelo seu vínculo com caciques do PFL local - recebeu uma quantia sufuciente para cobrir os gastos com o filme nacional mais caro produzido até hoje ("Lula, o Filho do Brasil - 16,5 milhões de reais).

Quando se define um orçamento para o filme, inclui-se as fases de pré produção, produção e pós produção. Quando seu governo reverteu esse montante grosseiro, apenas para compra dos espaços de exibição - ou seja, excluindo da tal cifra a produção do material publicitário - a analogia que me veio à cabeça foi "como comprar um FIAT 147 ao preço de um Porta-Aviões". E o pior, nem sequer se tratava de uma campanha de alcance nacional.

Some essa aberração que não chegou aos meios de imprensa à sequencia de trapalhadas que o senhor, afoito por ganhar terreno nas pesquisas, acabou por cometer. O senhor se associou aos setores mais reacionários possíveis da sociedade brasileira. Criaturas dormentes desde os tempos em que João Goulart ainda caminhava pelos corredores do palácio do planalto.

Associou-se aos setores mais retrógrados da igreja católica (gente que hoje, mesmo a Santa Sé, não faz questão alguma de dar ouvidos), aos integralistas, aos ruralistas e à entidades que até hoje, só se ouvia falar dos livros de história. Sem falar aos "defensores da imprensa livre" - Alcunha essa que não cabe ao conglomerado editorial do senhor Roberto Civita, que outubro passado colocou no olho da rua um jovem jornalista, de uma de suas publicações, apenas por discordar veementemente de uma reportagem publicada pela revista Veja.

O senhor participou PESSOALMENTE de ações infelizes, como a distribuição de santinhos anti-Dilma (impressos esses que o senhor com certeza sabia que continham informações absurdas) ao lado do então candidato ao governo do Ceará, Tasso Jereissati, em uma basílica no interior daquele estado, durante uma missa com 30 mil pessoas. De tão absurdo, foram repreendidos pelo padre - que por pouco não perdeu a disputa pelo altar com o sr. Jereissati.

Como se não bastasse, envolveu o nome da ex-candidata Marina Silva de forma fraudulenta (termo escolhido pela própria) essa semana em uma prática que, se não fosse eu um dos atingidos, não teria acreditado. Sua coordenação de campanha teve a pachorra de criar uma conta de e-mail falso (marina@pv.gov.br) carregada de um conteúdo de conclamava os eleitores da Marina a somar forças com o senhor no pleito do próximo domingo. Mas graças ao Twitter e seu "Verified Account", assisti a verdadeira Marina passar-lhe um sabão online pela mentira descabida.

E é por isso que, agradecido, reassumo por meio deste desengonçado manifesto as minhas antigas posições de militância política e, desejo ao senhor toda má sorte deste mundo próximo domingo.

Passar Bem.

As armadilhas da "neutralidade"

2010-10-15T11:05:00.010-03:00

(Originalmente publicado como comentário ao post anterior. Mas após sugestão, decidi que valeria a pena incluí-lo aqui como um post novo)

Louvo que o meu amigo e colega de blog Fabrício tente se esquivar das armadilhas do que designa por "estandartes ideológicos". Mas acho do mesmo modo importante alertar para a igualmente perigosa armadilha da "neutralidade".

Que as pessoas simplesmente não se identifiquem com nenhum dos projetos políticos em causa e por isso votem em branco ou nulo, entendo perfeitamente e respeito. Mas que em cima disso se faça um discurso de descaso ou, pior ainda, de glamourização da isenção de responsabilidades, já me parece bem grave. Afirmações levianas, como infelizmente se ouvem muito internet afora, como de que "não faz nenhuma diferença prática na minha vida quem ganha" ou "PT e PSDB são a mesma coisa", abrem espaço a todo um perigoso campo. E ao invés de, como muitas vezes as que as produzem pensam, tal constituir um ato de contra-poder, acaba sendo na verdade mera legitimização do sistema político que tanto criticam.

Ainda para mais num segundo turno, em que a escolha é ou A ou B. Por mais consciente que seja essa tomada de decisão (de entre dois, não escolher nenhum), as pessoas que a tomam têm que estar plenamente cientes que com isso estão somente lavando as suas mãos. Não fazendo nenhuma grande declaração política! Mesmo que seja por total e justificado desencanto democrático. Até porque o que aconteceria se todos fizessem o mesmo? O estado da política melhoraria em algo com isso? Se realmente se pretende que as coisas mudem, que se busque então uma participação ativa na sociedade civil enquanto cidadão. Isentar-se é apenas uma fuga. Neutralidade ou ausência de ideologia é algo que simplesmente não existe. Tem tanto de construção ideológica quanto as próprias ideologias.

Como o filósofo Vladimir Safatle, um dos pensadores mais instigantes atualmente no Brasil, coloca: "Se o cinismo pôde funcionar como instrumento de crítica, hoje ele teria sido capturado e internalizado pelo status quo: "o cinismo é a continuação do princípio da identidade por outros meios" (p.60), ele mantém "a lei do valor ao mesmo tempo em que mina o valor da lei" (p. 102). Ou seja, não enfrentaríamos mais a "ideologia" enquanto "falsa consciência", mas sim enquanto "falsa consciência esclarecida", ou "ideologia reflexiva". (...) No âmbito político, o paradoxo, a indeterminação e o cinismo – por meio da assimilação de estruturas normativas duais em detrimento do enfrentamento das contradições – em vez de colocarem o sistema em crise, acabam por constituir a base de sua manutenção."

Quanto à alternância de poder, concordo que em teoria é salutar. Assim como a existência de segundos turnos. Em teoria... Por si só, não são garantes de rigorosamente nada! E não deixa de ser curioso que os tucanos agora venham tão intensamente demonstrar preocupação com isto, mas alegremente se esqueçam que detenham 20 ANOS (!!!) de hegemonia em São Paulo.

Acho fundamental a emergência de oposições de qualidade e de alternativas. Que fiscalizem, que pressionem para introdução de temas esquecidos e novas prioridades, que apresentem propostas que elevem o nível da discussão no espaço público e que contribuam efetivamente através da sua ação para a sociedade civil. Mesmo voltando a votar no PT, começa, sim, a incomodar-me pensar que, a dar-se a vitória, serão 12 anos de governo. Por isso mesmo, valorizei muito o contributo da Marina para estas eleições e, mais ainda, para o que pode representar para as próximas.O meu grande problema é que, por maior que seja a minha admiração pela Marina, o problema está no partido que está por trás dela. O PV é um amontoado sem linhas gerais claras, sem um comprometimento sólido e, pior que tudo, com uma cúpula extremamente ligada aos tucanos, ansiosa de receber "migalhas" (ministérios, entenda-se) destes em caso de vitória do Serra, algo que a própria Marina já veio publicamente criticar. Agruparam-se atrás da Marina de forma bem oportunista, aproveitando todo o destaque que ela adquirira tanto no exercício do cargo de ministra quanto o impacto que sua saída do PT teve. E até no âmbito de ético-moral, se tanto PT quanto PSDB têm seus públicos e notórios aliados vergonhosos, o próprio PV também, como Zequinha Sarney, por exemplo. É essa a alternativa credível?

Outro ponto: o Fabrício cita as questões pontuais em diversos temas como melhor âmbito de análise para decisão. Concordo. E obviamente que os méritos e deméritos não são exclusivos de um partido ou outro. Embora todos os pontos de convergência na desilusão em certos aspectos que ambas (administrações FHC e Lula) sem dúvida partilharam (em particular no aspecto da corrupção, aproveito para adiantar), são, mesmo assim, noções valorativas de país e sociedade diferentes que estão em causa. Como não poderia deixar de ser.

Precisamente por esses posicionamentos, esses históricos e esses dados passíveis de serem analisados e que estão à disposição de todos, é que cimento a minha escolha. Na era FHC, que teve inequivocamente aspectos de grande mérito de reestruturação económica, tivemos uma política de privatizações, subserviência no cenário político internacional e manutenção do fosso entre as elites e as camadas mais desfavorecidas, que nos 8 anos de Lula foram, todas elas, claramente revertidas. Foi insuficiente? Continuam havendo problemas gravíssimos intocados? Essa é toda uma outra questão! O que agora se coloca é: continuar esse processo ou voltar ao anterior? Tenho para mim como clara a resposta*.

Só para encerrar: meu amigo diz, e com toda a razão, que o PT não é mais aquele. Infelizmente, acrescento. Mas, igualmente inteiramente certo está ao afirmar que o PSDB continua o mesmo. E essa é a grande questão aqui, reveladora do que está em causa. Não dá no mesmo, não. A noção de classe social ou, posta de forma filosoficamente mais contemporânea, de valor, é e continua sendo central, ainda mais num país com a composição socioeconômica como a do Brasil#.

Basta, aliás, ver como os setores mais retrógrados da sociedade brasileira (e nem vou entrar na questão de termos também a distorção democrática de toda a grande imprensa igualmente alinhada) vorazmente se aglutinaram no estandarte da candidatura do Serra. Mais até que tudo o resto, isso, por si só, é já completamente elucidativo.

*Artigo bem interessante de um apoiante da Marina sobre isto http://is.gd/g2Gp1

#E a propósito de toda esta questão, é altamente recomendada a leitura da reportagem da minha conterrânea Alexandra Lucas Coelho http://is.gd/g2Grj

Pra nào dizer que não falei das flores

2010-09-08T16:55:00.002-03:00

Após 3 anos vivendo em São Paulo transferi o meu título pra cá.

A escolha do voto para presidente foi a etapa mais simples por conta das minhas convicções políticas e pela crença de que um poder executivo eficiente requer uma renovação de pensamentos e prioridades sustentada por rodízios de 8 anos.

Poucos anos atrás não teria - de forma nenhuma - como cultivar esse pensamento, simplesmente porque minha irmã mais velha e eu somos filiados ao PCdoB (daqueles de levar balas de borracha durante a invasão da UFBA e repetir a doutrina da Revolução Permanente de Trotsky como um mantra) por longas primaveras. Reconhecer as evoluções pontuais da política econômica do governo FHC? Jamais! Mas confesso que de certa forma esse maniqueísmo partidário tornava as escolhas muito mais simples.

Só que na prática era como abraçar a infeliz idéia da bipolaridade das instituições políticas, uma prática perigosa que faz com que os pequenos detalhes relevantes à sua escolha sejam consumidos pelos estandartes ideológicos irremediavelmente opostos, o que por sua vez leva a oposição pela oposição.

É claro que analisar isoladamente pontos como a forma de abordar a questão fundiária ou as políticas de segurança pública torna a escolha do eleitor muito mais trabalhosa, mas por outro lado ajuda a esquivar das armadilhas dos estandartes ideológicos.

Mesmo porque o PT não é mais aquele e o PSDB continua o mesmo.

Desenho de 'Bebu' - parte dois (pessoas da minha vida)

2010-07-28T13:17:00.010-03:00

"Se juntar todo mundo, não dá um são." (Oscar, Chefe, hippie, yuppie, yankee)

O pior é que eu publico SÓBRIO!

Pancinha, alcoolatra (diretor nas horas vagas)

Bianca, produtora (e vício com pernas)

Sidney, assistente de produção (Provando que menstruação é uma preocupação masculina)

Marcos, editor (O "amigo" número 1 dos diretores)

"Che", Editor (Uma caricatura de si mesmo)

So Far Around The Bend

2010-07-22T14:02:00.006-03:00

Numa madrugada dessas, Fabrício encontrou uma garrafa de ROSKOFF e um lapis carvão. Aí eles começaram a conversar.

Jonas Salva o Amor

2010-07-07T20:52:00.007-03:00

Uma vez a cada 15 dias eu participo de trabalho voluntário com crianças de 6 a 11 anos na praça Emília Barbosa Lima, em Pinheiros. A idéia é bem simples e bacana - consiste em integrar crianças com situações econômicas diferentes em atividades comuns (O mundo é uma porcaria, mas você não tem obrigação de saber disso antes de entrar pro ginásio).

Mas nesse ano e meio eu reparei em outro aspecto comum entre essas crianças. Na verdade é sobre um traço bem inerente ao nosso tempo - A volatilidade dos laços dos relacionamentos. Pai e mãe não são mais um casal. Como explicar pra uma criança de 7 anos que eles ainda são "pai" e "mãe" ?

Aconteceu com duas crianças do núcleo que eu tomo conta, e desse exercício - E da babação de ovo pela obra de Maurice Sendak (Where the Wild Things Are, Os Sete Monstrinhos) - surgiu a idéia de um livro infantil chamado "Jonas Salva o Amor"

A minha oficina é a de desenho e pintura, e eu tenho uma teoria que a capacidade cognitiva de uma criança se expressando atravez de um desenho é infinitamente mais rica e completa que uma obra do Tolstói (tá lá o Alejandro Jodorowsky que não me deixa mentir).

É o velho "Entendeu ou quer que eu desenhe?"

Pode parecer uma desculpa cretina e pretensiosa pra voltar a ter o desenho como uma fonte de sustento mas, a medida em que os esboços vão saindo, eu vou ficando cada vez mais obcecado (e desesperado por um editor) pelo conceito do livro.

O primeiro esboço de Jonas. Feito com giz de cera.

Jonas tem 7 anos, uma irmã de 2 e um porquinho-da-índia. Ele também (acredita que) é um feiticeiro poderoso e viu no canal secreto da TV do seu quarto que o amor do coração de seus pais havia sumido. Apavorado com a ideia de perder os pais, Jonas lidera o trio em uma expedição através do mundo-invisível-que-nenhum-adulto-vê-mas-a-entrada-fica-debaixo-da-cama-nova-da-joana em busca do amor desaparecido. Até ele descobrir com o grande porcão da índia (mestre do seu porquinho) que esse amor não pode ser salvo. Mas o amor que ele temia perder fica escondido em outro canto do coração e não pode ser roubado.

A idéia é que o livro fique pronto até o fim do ano e pra isso conto com ajuda de dois grandes colaboradores o Ronei e a Rose ("Não somos parentes"). Não pretendo fazer como Spike Jonze e criar um blog pra mostrar os progressos do projeto. Ia ser forçar demais a barra, então não se preocupem com isso.

Mas se a partir de hoje eu começar a "aputar" mais na hora da cervejola com o galerê, vocês já sabem o que é.

Abracetes, Fabrício.

Nero

2010-07-05T20:40:00.000-03:00

Subi a pé a Brigadeiro ouvindo apenas os estalos, mas sem menção de tornar a cabeça para contar os cacos pois sabia, que à boca da Paulista, já estaria sem casca. Então nú e flamejante segui até a Consolação, incinerando outros amantes, poupando apenas aqueles pedestres sozinhos e fulminando, de todo o restante, os carinhos. Para o mundo ver que um amor moribundo deixou uma cidade em chamas e algumas garrfas vazias.

Algum cheirinho de Alecrim

2010-04-09T09:55:00.014-03:00

Esperávamos, com muito gosto, notícias de além mar trazidas por um dos nossos capitães.

Nutríamos grandes esperanças e, de fato, esquecemos algumas sementes nalgum canto do jardim.

Assim brotaram os cravos, pá.

Cryon 2B

2010-03-29T21:42:00.007-03:00

Eu olho pra ele e lembro de uma futura piscina que nunca virou piscina de fato e da textura das cascas das árvores da rua do Timbó.

Antes dos prédios e das grades, quando eu sabia que era domingo ao ver um moleque sentado na calçada em frente à guarita gritando "A TARDEEEE!! A TARDEEEEEEE!!"

Nos dias da minha vida onde havia uma gaita anunciando o sorvete de latão, que começava um litígio pela atenção do soveteiro e seu sorvete de nata.

E eu também amava uma menina de cabelos pretos que era minha vizinha. E amava outra de cabelos louros que era minha colega na escolinha. No meio das bijuterias que minha tia vendia eu escolhi dois anéis, e dei um pra cada uma.

Não ganhei sequer um beijo, mas me dava por satisfeito porque, eu era mais homem que qualquer moleque da minha idade por aqueles lados da Pituba.

Foi quando o caminhão de mudança veio, cheio de vazio pra colocar os móveis, eu fiquei só, como nunca tinha ficado até aqueles meus dez anos...

Nunca mais desenho depois de beber.

SaddestFuckingTruths #2

2010-02-21T15:03:00.022-03:00

(Versão acústica, que permite um maior foco na letra. O original tá no iPad aí do lado!)
Letra

Mensageiro e mensagem: Desta feita não proveniente do Canadá, mas ainda assim tendo o país presente no nome, of Montreal é sinónimo de Kevin Barnes. Excêntrico, camaleónico e altamente prolífico, características que por si só embora não definidoras são, concordemos, bastante benéficas à composição de um génio musical. Barnes é tanto a personificação da banda como a sua força criativa exclusiva, no que na verdade trata-se praticamente de um projeto a solo. Do seu quarto para o mundo tem-nos agraciado, a um ritmo alucinante, tanto com encantadoras composições lo-fi retro de inspiração Beatle-Beach Boy-Kinksiana nos primeiros anos de carreira como com esquizofrénicas composições funkadelic indie pop glam atuais. Em comum, sempre, as exuberâncias sonoras, a torrente compulsiva de melodias, a sensibilidade e instigância no uso das palavras, formando aquilo a que alguém de forma perfeita classificou de "ADD (attention deficit disorder) music".

Cenário: Numa abrasiva solidão noturna de inverno povoada apenas por fantasmas insónicos num limbo entre o mundo onírico e o real

Porque importa: É uma expressão incrivelmente precisa da complexidade e contradição de um relacionamento em desintegração. A primeira parte do álbum "Hissing Fauna, Are You The Destoyer?" (2007) é um relato da depressão profunda e da crise do casamento de Kevin Barnes com sua esposa Nina Aimee Grøttland enquanto viviam na Noruega na sequência do nascimento da filha. "The Past Is A Grotesque Animal" foi criada precisamente após a separação temporária dos dois e é o o núcleo do próprio disco, o marco central dessa viagem interior, um vislumbre perturbante e desarmante ao seu mais profundo âmago. Num padrão aparentemente simples e repetitivo, impulsionada por uma batida pulsante sombriamente pontuada por guitarras e sintetizadores, a canção avassaladoramente progride em tensão através das confissões em verso livre de Barnes. Quando o contador atinge a marca de 11:52 e a canção chega ao fim, resta-nos apenas tentar absorver tudo o que acabou de nos ser violentamente arremessado. E fica uma certeza: estamos perante uma obra-prima.

Killer line(s): Todas? Certa vez alguém comentou que esta é provavelmente a letra mais citável jamais criada. Pode até ser excesssivo, mas não muito. Sua construção é brilhante! Assim sendo é tarefa impossível escolher apenas uma, pelo que ficam aqui algumas das mais incisivas:

"The past is a grotesque animal and in its eyes you see how completely wrong you can be"

"It's so embarrassing to need someone like I do you. How can I explain I need you here and not here too?"

"At least I author my own disaster"

"Things could be different but they're not"

"Our love project has so much potential, but it's like we weren't made for this world. Though I wouldn't really want to meet someone who was"

"Somehow you've red-rovered the gestapo circling my heart"

"I find myself searching for old selves while speeding forward through the plate glass of maturing cells"

"Sometimes I wonder if you're mythologizing me like I do you. We want our film to be beautiful, not realistic"

"I've explored you with the detachment of an analyst, but most nights we've raided the same kingdoms. And none of our secrets are physical now"

Outros disseram: "A gnawing, snarling beast of a song that eventually eviscerates all its own pop sensibility and eats itself. Both a pledge of devotion and distance ("How can I explain?/I need you here and not here too"), the song writhes and twists around a series of increasingly bleak philosophical musings and eventually culminates in a series of sarcastic “woo-oo”s and Barnes muttering the lines “Let’s just have some fun. Let’s tear this shit apart. Let’s tear the fucking house apart.” There is a dissonance there between the words that Barnes is saying and what he means, and that dissonance shimmers down through the trashcan beats and the pulsing of the blacklight. The drum machine may be popping but Barnes is just shuffling around in his chains" - M. Sartini Garner

Meta-discurso: "It's very autobiographical, it's basically like a letter to my wife. We split up for a while. It's all about our relationship and what it was like at that period in my life. All these life-changing events were going on. I'd gotten married, and we were expecting our first child, and we were living in Norway, and I didn't know how to deal with those things, because as an artist you live in your own fantasy world. So when reality hits, it hits hard. It was hard to adapt. I had a very difficult time with things. I went through a chemical depression I couldn't get out of. It affected me on all levels. I was mainly making music on my laptop as therapy, to lift me out of this horrible darkness, because I was going crazy" - Kevin Barnes

Sem título

2010-02-19T11:59:00.005-02:00

Por que amar é tão difícil? Não tenho como responder essa pergunta. Eu só sei que o amor amplia as dimensões dos estados humanos: a alegria, a felicidade, a dor, etc. Essa pergunta me faz construir outras perguntas cujas respostas se perdem na tentativa de apenas tentar entendê-lo. Por que vivemos a procura de um amor de verdade? E quando o achamos, por que nos prendemos a ele? Ou por que fugimos desesperadamente? Quantas vezes somos capazes de amar de verdade?

Antigamente era mais fácil. O sentimento era apenas um detalhe. Os pais escolhiam e arranjavam um amor para você. E pronto. Sem dores, expectativas ou decepções. Mas hoje... o que fazer? Nós, homens, idealizamos mulheres nas mais diversas formas. Por beleza, por gostos em comum ou por diversas bizarrices Freudianas. E, por mais que neguemos que estamos a sua procura, sempre esperamos por ele. Insolente amor.

A busca existencial do Homem de Lata se acirra enquanto o tempo passa. O ser humano é movido pelo amor. Fato. A caminho dos 31, vejo o quanto ainda sou inexperiente nessa área. Me escondo o quanto posso, não nego. Aprendi a vencer diversos medos na minha vida. Estou em São Paulo, morando sozinho, longe da família, e ainda construindo uma carreira profissional praticamente do zero.

Poderia escrever aqui um milhão de laudas sobre esse assunto e ainda sim não chegaria a conclusão alguma. Mas um dia o entenderei. O aceitarei. E hei de sorrir, cantar, chorar e sofrer... novamente.

Crise dos Trinta

2010-01-27T16:28:00.006-02:00

Eu até pensei em fugir com algum pelotão de partida para Vladivostok, mas fiquei com medo de pegar em armas. Tem sempre algum exercito - ou dois, ou três - tentando tomar o Alaska. E como muitas coisas na minha vida, não que eu tenha feito por mal, apenas não fiz.

Das resoluções da aurora do ano eu fui me esquecendo e quando acordei já era amanhã. Não comecei absolutamente nada das coisas que me prometi e já finda o Janeiro. Ontem me peguei olhando as horas enquanto via o noticiário - sobre um país sumiu debaixo da terra e uma cidade sumiu debaixo d'água - e não fiz nada do que disse que faria a respeito de coisas assim no meu tempo de jogar WAR e calçar Kichutes.

Tempos atrás, antes de mandar minha mãe à merda com a cidade que eu deixei, eu fiz projeções equivocadas sobre o sucesso - construídas sobre variáveis inconstantes e nebulosas - e agora, aflitíssimo, olho pro mundo em terceira pessoa como quem assiste televisão enquanto caminha numa esteira de academia.

Me doem as pernas mas nem saí do lugar.

Dudu me falou sobre isso uma vez enquanto ele dirigia. De uma forma bem resumida, os trinta anos sufocam os sonhos e os sonhos são o predador do homem adulto. As minhas decisões se equilibram entre as metáforas - de dormir ou ficar acordado - e enquanto o tempo passa, acho que nem durmo, nem caminho.

Mas talvez seja apenas questão de trocar a marca dos meus tênis e do colchão.

Zooeyfilia

2010-01-24T16:14:00.010-02:00

Nunca pensei que ter o "Yes Man" impingido a bordo do avião o ano passado fosse dar no que deu.

Já conhecia a sua voz divinal do "Volume One" de She & Him, um dos meus discos preferidos de 2008. Seu talento enquanto compositora, aliado à maestria musical de M. Ward, era mais que evidente. Assim descrevi o álbum na altura: "She & Him é muito enternecedor, escutá-los é uma viagem deliciosa ao que de melhor tinha o pop/rock dos anos 50 aos 70. E, claro, oculta sob todo aquele manto de doçura insuspeita está uma impiedosa arma de destruição massiva emocional".

Perdi a conta das vezes que na altura ouvi a faixa 5, sempre as palavras me falando muito diretamente e com um arrepio assim que a Zooey começava a entoar "I thought I saw your face today, but I just turned my head away".

Mas o visionamento do filme, ao sobrevoar o Atlântico a bordo de um avião mais que desconfortável da Iberia, foi o momento crucial. Foi então que a vi pela primeira vez e descobri que ainda havia tudo o resto!!! Não falo apenas dos olhos ou do sorriso, de cada elemento físico individualizado. Falo também do tom aveludado da voz ao falar, do som da gargalhada, do estilo de vestir, dos vários trejeitos. Falo do impacto deslumbrante e desarmante do conjunto, com todo seu charme e graça excêntrica.

Isabel Boscov colocou perfeitamente no seu ótimo texto "Ela é um sonho": "com uma beleza delicada de menina, Zooey é o tipo de mulher que costuma ser descartada como "bonitinha" por homens afeitos a atributos mais dramáticos – mas é exatamente o tipo de mulher por quem homens românticos, que olham nos olhos e que reagem a apelos como senso de humor, ou uma voz grave e cheia, se apaixonam com perdição e para sempre. (...) Zooey é, de certa forma, um ideal oposto ao de ícones como Megan Fox – a feminilidade exaltada não na forma, mas na essência."

Ganhei ainda maior admiração quando soube que estava noiva do Ben Gibbard (tendo entretanto os dois casado) da maravilhosa banda indie americana Death Cab For Cutie. Trata-se de alguém extremamente talentoso mas que foge dos padrões convencionais que a lógica do establishment do entretenimento designaria para seu par. Claro que infelizmente isso significa que quando os Death Cab vierem ao Brasil no final do ano (fingers crossed), terei que o matar para poder esposar a Zooey, mas isso são apenas incidências menores.

Na sua filmografia, embora encaixe tipicamente nos papéis de "Manic Pixie Dream Girl", já assumiu facetas tão diversas como a de uma adolescente problemática em Mumford (2000), uma insegura e traumatizada vítima de estupro em Manic (2001), a contemplativa Noel de All The Real Girls (2003) ou uma cantora/dançarina noturna em The Assassination of Jesse James by the Coward Robert Ford (2007). E como pode qualquer nerd de plantão esquecer que foi precisamente ela quem interpretou Tricia McMillan (ou Trillian Astra) na adaptação cinematográfica de 2004 do essencial The Hitchhiker's Guide To Galaxy?

No (500) Days of Summer voltou a um papel MPDG, mas invertendo a lógica típica de relacionamento hollywoodiano homem-mulher e dotando a personagem de uma complexa impenetrabilidade. No fundo e por mais clichê que tudo isto seja, todos temos tanto de Tom como de Summer consoante o momento específico em que nos encontramos. A identificação com as situações retratadas foi tão profunda que, após ver o filme pela primeira vez, tive que dizer: "500 Days of Summer e Zooey Deschanel, obrigado por arruinarem a minha vida".

Nos seus projetos futuros na tela grande estão "Your Highness", comédia fantástica em que contracenará com James Franco e Natalie Portman (quem como eu tiver as duas no seu top, pode também começar a secreção de saliva), e, rumores indicam, um filme sobre a vida de Janis Joplin dirigido nada mais nada menos do que por Fernando Meirelles. A confirmar-se, será de resto o seu grande desafio da carreira de atriz até ao momento.

No campo musical, o segundo disco em colaboração com M. Ward, "Volume Two", será lançado no dia 23 de Março. Mas já é possível ouvir o primeiro single, "In The Sun", maravilhoso como sempre.

De resto, como resistir a uma garota que além de tudo diz que seus momentos de auto-indulgência prazerosa consistem em ler um exemplar do "New Yorker" enquanto come amendoins cobertos e cita "This Will Be Our Year" dos The Zombies como a música que quer que toque no seu funeral?

Zooey, é profundamente errado tanta sublimidade junta! Elevas nossos padrões masculinos a níveis absurdos... Fazes-me regredir à mais primária "infatuação" adolescente... E esta grave maleita tem um nome: Zooeyfilia.

Todos dizem eu te amo

2010-01-24T01:53:00.000-02:00

A verdade é, que, enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas, continuarei a escrever.

E mesmo que o som propague no ar, e o eco das minhas palavras transformem-se no vácuo do teu silêncio, ainda assim hei de escrever.

Continuarei a escrever pois ninguém fala em verso ou prosa.

Hei de usar o silêncio para expressar o inexprimível, ou até mesmo deixarei de escrever, pois tudo que falo é sobre amor.

Mas não diga nada, todos dizem eu te amo.

Bom mesmo é ter amigos e histórias pra contar.

2010-01-18T22:03:00.002-02:00

Nos encontramos normalmente aos sábados, mas às vezes saímos às quartas, ou qualquer outro dia da semana.

Vamos a pé até o Canadá ou à Santa Cecília, nosso reduto.

Lembramos com saudade dos anos vividos em Salvador. Nos perguntamos o que estamos fazendo em São Paulo, mesmo sabendo que dificilmente teremos respostas, então continuamos a viver os questionamentos. Praticamos nosso baianês.

Nós fumamos, tomamos cerveja gelada, "escumanu", não. Comemos acarajé e galeto do tempo da faculdade.

Falamos de paixões que seguirão conosco pro resto da vida. Somos todos baianos. Gritamos bora baêa minha porra.

Fazemos ranking de autores, canções e delas.

Somos todos amigos.

Eu sou Gabriel, amigo de Chico, Fabrício e Paulo.

10 Minutos com Ela

2010-01-15T21:55:00.008-02:00

Mais uma semana se passava e a vontade de voltar para casa era grande. O trajeto do trabalho até minha casa náo é rápido. A distância Moema-Centro costuma ser cruel, com longos engarrafamentos e a paisagem caótica da Avenida 23 de Maio inundanda por carros famintos. Resolvi, então, fazer uma rota alternativa e vir por um caminho totalmente diferente do usual, coisa que não faria em tempos de não férias escolares. Aqueles poucos minutos antes das dezoito horas valeram a pena e o ônibus logo apareceu.

E foi no início da Avenida Brasil que ela apareceu. Pela janela avistei seus cabelos de fogo e sua pele branca de neve. Fiquei a olhar por alguns segundos, imaginando que ela entraria no ônibus. E foi o que aconteceu. E o quanto mais ela se aproximava o meu coração acelerava. Estava finalmente provado: ela era perfeita.

Ela me olhou e viu que não conseguia tirar o meu espanto do rosto. Ela ficou em pé, longe, um pouco acuada, como se todos estivessem admirando seus traços perfeitos. Mas não estavam. Era apenas eu e mais ninguém. E alguém que se atrevesse a tal feito! Ela era minha...

Nossos olhares se cruzaram diversas vezes. Quando ela não estava olhando, eu estava, e viceversa. Ela sabia. Ela sabia! Pensei em mil coisas. Um beijo, um carinho, amor, sexo, filhos. Tudo o que poderia ter se tivesse a coragem de ir até ela.

Pensei em fazer alguma coisa. "Mas o que fazer... sei lá! Qualquer coisa! Vou descer também". Foi então que ônibus parou e a perdi pela Rebouças. Um pavor sub-humano me manteve grudado na cadeira. E, enquanto ela se distanciava, meu coração desacelerava e eu ia voltando ao normal, desejando que, quem sabe um dia, alguém pudesse sentir o mesmo por mim, mesmo que somente por 10 minutos.

SaddestFuckingTruths #1

2010-01-11T00:13:00.016-02:00

A ideia já havia sido abordada há muito tempo com os meus caros amigos co-autores. Há ainda mais tinha brotado em meio a diversas conversas e desabafos de mesa de bar. Passada toda aquela extensa fase de protelação que habitualmente medeia as minhas decisões e a sua posta em prática, chega a hora de desvendá-la. Conheçam pois a nova rubrica do blog: SaddestFuckingTruths.

O conceito é bem simples e nada original: apresentar algumas das canções da história da música que de forma mais intensa expressam toda a extensão dos esquizofrénicos relacionamentos humanos. Sim, isso quer dizer que elas são tristes (por vezes até cruéis), mas distinguem-se das enxurradas de criações de sentimentalismos bacocos que são um mero desfiar de banalidades mimimis.

O material aqui apresentado é acima de tudo verdadeiro, advindo da realização do que é simplesmente a vida acontecendo, de um esmorecimento absoluto e incontornável, aridamente entorpecedor, e nisso reside a força de cada uma dessas canções como verdadeiras kalachnikovs emocionais. Avisamos desde já que não nos responsabilizamos por quaisquer danos causados pela audição destas melodias em conjunto com a interiorização destas letras, ok?

Feita esta prolixa introdução, passemos ao nosso primeiro case study:

"The Last Time I Saw Richard" de Joni Mitchell

	Joni Mitchell - The Last Time I Saw Richard .mp3

	Found at bee mp3 search engine

Letra

Mensageira e mensagem: Vinda do Canadá, terra privilegiada no que toca a artistas que sabem das coisas, Joni Mitchell é uma das grandes cantautoras do século XX. Sua magnum-opus "Blue" (1971), da qual esta canção é a faixa de encerramento, é toda ela um compêndio das distintas nuances de um relacionamento e seus vários estágios.

Cenário: Num canto mal iluminado de um bar ou boteco da vida, nas horas perdidas da madrugada.

Porque importa: Auto-confronto entre um cinismo assumido mas que é sempre imbuído de uma ilusão a que não se consegue escapar. Richard, mesmo enquanto faz a sua diatribe, acaba colocando "doces canções de amor" na jukebox sem sequer se aperceber. No fundo, apesar da desilusão, a crença em algo mais continua presente, manifestando-se numa tentativa de auto-convencimento que embora débil é pela sua mera existência uma forma de redenção: "All good dreamers pass this way some day, hidin' behind bottles in dark cafes dark cafes. Only a dark cocoon before I get my gorgeous wings and fly away. Only a phase these dark café days".

Killer line: "All romantics meet the same fate someday: cynical and drunk and boring someone in some dark café".

Outros disseram: "The last song off of Joni Mitchell’s "Blue", has the most crushingly sad lyrics I have ever heard. I remember how after I had first experienced what it was like for life to be that devastating after the loss of love, this song really resonated with me. When she says, “Richard got married to a figure skater and he bought her a dishwasher and a coffee percolator” it communicates how tragic it is when great loves leave/settle for mediocrity, or maybe life just becomes mediocre. That song truly has been a soundtrack to a lot of the most poignant parts of my life." - Marissa Nadler

Meta-discurso: "There's hardly a dishonest note in the vocals. At that period of my life, I had no personal defenses. I felt like a cellophane wrapper on a pack of cigarettes. I felt like I had absolutely no secrets from the world and I couldn't pretend in my life to be strong. Or to be happy. But the advantage of it in the music was that there were no defenses there either." - Joni Mitchell

Baba, apagão e zumbis

2009-11-11T10:18:00.009-02:00

Ontem foi uma noite estranha. Coisas incomuns teimaram em acontecer. A começar por uma vontade louca de jogar bola. Há semanas, meu amigo Chico tenta me convencer à voltar aos gramados, ou melhor, às quadras.

Há muito tempo não batia um baba*. Nunca fui craque; muito pelo contrário. Sempre gostei de jogar na defesa, dividir a bola com o adversário e chutá-la para o mato. Gostava de começar a jogada e dar passes. De vez em quando me aventuro no ataque para tentar alguns gols. E mais de dois anos depois estava lá, entre amigos, jogando futebol.

O começo foi difícil. O fôlego sumiu repentinamente. Mas eu fiquei lá, correndo feito um doido, correndo atrás da bola como se fosse um prato de comida. Marcava, gritava, tentava organizar o time. Dei carrinho, ralei o joelho, levei boladas na barriga, na perna e no "ovo"... Eu tive a sensação que alguns até riam da minha empolgação. Mas acho que eles entenderam que naquele momento o futebol era coisa séria.

Quando cansava, ia para o gol. E lá que eu me destaquei. Defesas em cima, em baixo, de ponta de é e de mãos trocadas. Bola no "ovo" de novo. Ainda bem que não estou pensando em procriar no momento.

Passou rápido. Fiquei até chateado. Depois de uma hora quase sem descansar, acabava a adrenalina. Era momento de sentar, conversar, dar risadas das jogas bizonhas e combinar o próximo jogo. E nada melhor do que depois de uma correria insana, tomar uma boa cerveja. Isso mesmo. Depois de uma hora de atividade física, repuzemos as calorias perdidas com cevada! Assim realmente nunca vou recuperar minha boa forma física. Mas quem vai dizer "não" para uma loira daquelas?

Foi então que a luz apagou. "Esse lugar é uma espelunca", gritou um cliente insatisfeito. E a luz não quis mesmo voltar. "O problema é no gerador da rua", afirmou o Shu. Resolvemos ir embora.

Estávamos na Liberdade. A rua estava escura. Descemos todos em grupo e nos dividimos no caminho. Fui com o grupo do metrô. E só quando chegamos na estação São Joaquim que percebemos que algo estava errado. Centenas de pessoas aguardavam a volta do funcionamento do metrô. E se o metrô está parado por falta de luz, tem algo de grave nisso. Recebi uma mensagem. Em Moema também está sem energia. "Anteciparam o fim do mundo", brincou o Chico. Outro amigo recebeu uma ligação: "O Rio está no escuro." Liguei para minha mãe, em Salvador. Eram 11 estados sem luz. "Acho que o Chico não estava errado", pensei.

Resolvemos andar mais um pouco e procurar um buzu**. Os pontos estavam cheios e os ônibus lotados. Sem semáforos, sem buzu, sem táxi. O geito era esperar por horas ou andar no escuro. Escolhemos pela 2° opção. Havia muita gente confusa andando nas ruas. Os faróis dos carros eram a única forma de iluminação. Aquela situação me lembrava filmes e games de zumbis. Imaginei-me tendo que lutar para sobreviver e não virar carniça.

O grupo foi afinando e apenas dois sobraram. Haviam muitos zumbis até nosso destino e nenhuma faca, pistola ou bazuca para nos defender. Fomos nos juntando a desconhecidos pelas entranhas da Sé. E quanto mais se aproximava o Centro, mais perigosa e macabra a noite ficava. Tínhamos que achar um transporte. E conseguimos.

Chegamos em segurança em casa. Felizes com o baba, rindo do apagão e sem mordidas de zumbi.

* No Dicionário Baianês, bater baba ou bater um baba é sinônimo de pelada, ou jogar futebol.
** No Dicionário Baianês, buzu é sinônimo de buzão, ou ônibus.

Um acarajé, na moral (Parte 3)*

2009-09-29T21:15:00.011-03:00

* Ou o desfecho da trilogia

O dia havia começado cedo pra mim. Ou melhor, semi-começado.

Apontava o relógio poucos minutos depois das seis da manhã quando acordei, sem nenhum motivo ou necessidade, tendo estado em companhia de Morfeo por apenas umas três horas. "Fantástico", pensei para comigo. Num domingo de manhã, de todos os dias.. "Muito obrigado, organismo desequilibrado!"

Ainda insisti e tentei retornar ao outro lado, mas foi em vão. Estava agitado e não tinha como... Rendi-me então e aproveitei o crepúsculo para me submergir na leitura e na música.

Bem sei que não é das companhias mais animadas para um começo de domingo, mas o "Blood On The Tracks" serviu naquele momento como bálsamo catártico de que precisava. "Então era isso que querias, maldito? Uma dose de Dylan? Ok, ok... Tudo bem, é compreensível, não te censuro". Então, após o Bob me falar diretamente por maravilhosos 51 minutos e 42 segundos, pude finalmente adormecer outra vez.

Quando acordei novamente, passando das 11 horas, minha primeira reação foi achar que tinha sido teletransportado para o Deserto do Saara! "Ou então morri e estou sendo contemplado com todo o quente esplendor dos infernos!"... Pós-imediatamente, apercebendo-me que nenhum dos cenários era real, apenas o insano clima paulistano pregando das suas, assaltou-me uma necessidade incontrolável de beber algo bem gelado e de comer alguma iguaria fora dos meus hábitos alimentícios regulares.

Lembrei-me então que fazia já um tempo que a congregação alfacinha-soteropolitana falava de retornar à Rota do Acarajé, casa de comida baiana aqui nos nossos redutos da Santa Cecília. Pois nem por acaso: entro no Twitter e vejo o que o Paulo Márcio acaba de anunciar: "Parece que está rolando uma vontade coletiva da comunidade nagô de comer um acarajé paulistano... #meda" Total transmissão coletiva de pensamento!

Rapidamente me preparo, saio de casa e quando dou por mim estamos já reunidos diante da Rota. Pegamos logo uma gelada, cujo primeiro gole tem em si todo o deleite existencial que só a fiel amiga etílica pode proporcionar. O resto fica por conta mesmo da presença dos companheiros expatriados e da cumplicidade daí advinda.

Desprovido dos receios por eles cultivado face ao facsimile paulista de acarajé, me entretive a compreensivamente presenciar a sua angústia ao se debaterem com o apelo saudoso da comida da terra natal. Sei bem como é! Quantas vezes já não fui assaltado por desejos de um delicioso pastel de Belém acabado de sair do forno, só para me confrontar com os ignóbeis folhadinhos de baunilha que criminosamente por aqui ostentam seu nome? Não é fácil, gente!

Mas no fim, venceu mesmo a imbatível combinação gula+saudade. Já com o Gabriel presente, todos empunhando garfo e faca, tratamos de devorar os nossos acarajés. Para mim, comer caruru tem toda uma significância especial, extra-culinária, pois transporta-me diretamente à minha infância, em São Tomé e Príncipe, onde condecorei o prato com o grandioso epíteto de "manjar dos deuses".

Assim foi fluindo a tarde, entre dendê, pimenta, cerveja e conversação descontraleatoriamente divertida. No final, tive que abandonar os restantes companheiros mais cedo, mas por uma "causa justa", como com toda a precisão colocou o Fabrício.

E o domingo terminaria escoando para uma noite preciosamente leve.

Um acarajé, na moral (Parte 2)

2009-09-28T16:08:00.006-03:00

*Dando continuidade ao post anterior escrito por Paulo Márcio

Eu acordei com um inexplicável gosto de dendê na boca.

De súbito a primeira coisa que fiz antes de apanhar os óculos foi tatear o gaveteiro atrás do telefone.

Rapaz, quero um acarajé - falei pro Paulo do outro lado da linha - acabei de acordar e quero um acarajé.

Subi a Rua dos Estudantes num passo obstinado só que, chegando na feirinha da Liberdade, me senti inconformado com aquela vontade descabida. Pensei enterrar o meu desejo dabaixo de qualquer outro azeite.

Procurei qualquer sinal de fritura por entre as banquinhas até pensar em giyoza.

Sabe giyoza? Aquelas trouxinhas de massa recheadas com carne de porco e especiarias, levemente cozidas e depois levemente fritas, servidas com um molhinho feito de shoyu e gengibre?

Não leva dendê.

Subi as escadas da Santa Cecília descompassado com o domingo, esfregando os dedos como se já estivessem sujos de dendê e pensando naquele papel de embrulhar as compras da feira - que na Bahia também é o guardanapo das iguarias.

Me juntei ao Paulo e o Chico se juntou a nós. E nós fomos até o acarajé.

Aquele domingo de sol lascando e aquela estranha felicidade em estar de pé esperando uma mesa com um copo de cerveja na mão, pensando nas milhões de possibilidades do domingo que nos restava.

As mesas daqui têm os nomes das praias de lá. E ainda dispostas solenemente na ordem correta - da Barra até Itapoã. Sentamos e pouco depois estavamos ao telefone explicando pro Gabriel como chegar até nós - Você tá na Angélica? Entre na Jaguaribe. Estamos em Piatã.

Comemos, bebemos, falamos de futebol, cinema, amores e dendê. Felizes em cheirar nossos dedos impregnados de azeite, rindo das figuras desajeitadas nas outras mesas brigando com o quitute e provocando outros expatriados por telefone.

Foi no caixa que fiquei a saber, era dia de Cosme e Damião.

Agora eu queria um doce.

Um acarajé, na moral

2009-09-28T13:44:00.006-03:00

E no último fim de semana do mês de setembro o sol resolveu aparecer. A cortina cinza que cobre São Paulo foi embora, e com ela os agasalhos molhados pela irritante garoa que não parava de cair.

Um sábado de sol. Um sol ainda tímido que disputava com as nuvens um lugar naquele céu. Foi dia de andar pela rua e pegar uma cor na epiderme. Dia de suar apenas por colocar os pés fora de casa. Pensei em fazer exercícios, sair, correr. Desejei uma rede.

E o domingo ainda foi melhor. Um sol digno da Bahia. Aqueles 30 graus de matar que nos convida para uma bela praia na Linha Verde. Mas em sampa não tem praia. Quem tem carro viaja, mas quem não, tem que se contentar com uma piscina (se você tiver sorte). Desejei um acarajé.

Em uma transmissão de pensamento incrível, os baianos da cidade cinza (incluindo nosso grande amigo luso-brasileiro) resolveram comer um acarajé paulista. E o único lugar decente para comer algo parecido é o Rota do Acarajé, em Santa Cecília, meu bairro.

Estou há quase 3 anos morando em São Paulo e nunca comi um acarajé por aqui. Tenho muito respeito às minhas raizes gastronômicas e um paladar apurado às iguarias do dendê. Ficava assustado quando via um acarajé feito na Liberdade, temperado com limão. Ou quando alguém me contava um caso de uma baiana que o servia acompanhado de purê de batata em outro canto da cidade.

Mas nesse domingo de sol soteropolitano resolvi encarar. Subimos a Martim e chegamos ao sempre lotado boteco de cozinha baiana. Houve a tradicional espera e a tradicional cerveja gelada em pé. Chegando mais um amigo baiano, fechamos a mesa. Ainda receoso, fiz uma tentativa de achar algo no cardápio que mudasse a minha idéia.

Mas não teve jeito. Comemos o acarajé. No pratinho. Com caruru, vatapá, vinagrete e camarão. De garfo e faca. E por cada um pagamos 9 reais e cinquenta centavos...

Blowin' In The Wind

2009-09-09T16:31:00.007-03:00

Tudo estava armado. Como se às 18 horas daquela sexta-feira o sol fosse embora para anunciar o início do feriado. Aquela semana cheia de tristeza e lamentações finalmente ficava para trás. Uma nova fagulha de esperança batia no peito e a felicidade tomava conta de um modo inesperado.

Rever a familia distante é muito bom. Se entir amado, se sentir filho, matar as saudades. Conversas do passado e projetos para o futuro. Uma boa peça de teatro e um agradável jantar com meus pais e irmão. Depois era hora de encontrar os amigos.

E chegaria em cima da hora. Na verdade nem sabia quem iria encontrar. Ao som de "Heroes", banda cover de David Bowie, a cerveja não se cansava de descer pela garganta. E estavam todos lá. A família paulista, em busca de um só objetivo: a diversão.

E foi um desses dias em que tudo é perfeito. Todos alegres, cantando e dançando. Uma noite cheia de boas surpresas. E foi em um momento inusitado que aconteceu. Enquanto um amigo se lamentava em voz alta sobre decepções amorosas, vozes desconhecidas ecoavam dos quatros cantos do banheiro masculino.

E, enquanto amigos e desconhecidos cantavam a obra prima de Bob Dylan, nos demos conta que estava tudo bem. Muito bem...

"The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind"

E a música nos dá um presente

2009-08-13T12:30:00.006-03:00

Acabei de completar 30 anos. E não vou falar aqui sobre medos e espectativas para o futuro. Quero falar de um presente que eu ganhei. Aliás, todos ganhamos. E foi a Música que nos deu.

O que você faria se um integrante da melhor banda da história se juntasse com integrantes de suas bandas preferidas da atualidade. Eu também ficaria louco!

Them Crooked Cultures. Esse é o nome da banda. Banda? Esse termo não pode ser usado agora. Então vamos lá. John Paul Jones, o coração do Led Zeppelin, Dave Ghrol, lider do Foo Fighters e o vocalista da ácida Queens of the Stone Age, Josh Homme, se juntam para formar a candidata a maior banda da atualidade.

Veja aqui o teaser do primeiro single dos Vultures. São apenas 14 segundos. Longos segundos. Muita expectativa, mas não tem erro. E parabéns para mim!

Dúzia de quatorze (When I'm 64) **

2009-08-06T13:45:00.006-03:00

Lá pela noite estávamos no Fuad e, apesar dos pesares, eu estava contente.

O pesar em questão foi aquela partidinha bizonha entre Bahia e Portuguesa - Um exercício de puro desrespeito ao desporto bretão indígno de qualquer aprofundamento - apenas citada aqui por nos ter reunido à mesa.

O cachecol tricolor não me era todo frustração, servia-me bem naquele friozinho e, bastando filar um cigarro do Meireles e um copo de cachaça -aquela que matou o guarda - minha garganta já estava ótima outra vez.

E aqueles expatriados já não mais falavam de futebol, apenas de casas, ofícios e amores. Havia uma certa nostalgia em reencontrar aqueles homens depois de anos e perceber no semblante do outro a passagem do tempo.

Não por que deixamos de ser quem éramos, apenas constatamos que nos saímos bem sendo, até certo ponto, os mesmos de sempre. Enquanto falávamos de sofá e compromisso, umas cervejas e uma dúzia de pastéis.

E depois de alguns instantes, quando a mocinha nos serviu os pastéis, já não tinha tantas aflições sobre a segunda-feira, nem mesmo sobre as questões maiores do meu coração, pois há quatorze pastéis na minha dúzia.

**Esse post foi publicado em 1 de junho deste mesmo ano. Eu infelizmente eu não consegui redigir nada tão rico em significância ou que fosse genuíno o bastante para marcar este 6 de agosto. Mas, meu querido amigo Paulo Márcio, você que era um dos homens à mesa naquele fim de tarde sabe muito bem que é em dias como hoje que esse contentamento se torna recorrente. Um feliz 30 anos,

Fabrício

FMI - Panegírico, pro-lírico daqui

2009-07-26T14:53:00.010-03:00

(letra)

Há obras que nos tocam, que nos marcam. É recorrente e natural. Criações com a ímpar capacidade de comunicarem directamente à nossa alma e se adentrarem profundamente em nós.

A música de que vou falar a seguir é para mim uma dessas obras. Ainda me recordo do dia em que a ouvi pela primeira vez... Há sensivelmente cinco anos atrás. Estava numa fase de descoberta da discografia de José Mário Branco, uma das grandes figuras artísticas portuguesas da segunda metade do século XX.

Primeiro, vi o título: "FMI". Aguçou-me imediatamente o interesse e não pude evitar esboçar um sorriso, antevendo a irónica e mordaz desconstrução que aí viria. Uma dessas paródias político-sociais tão acutilantes, bem características do Zé. Mal sabia o que me aguardava!

Pois bem, coloquei então o disco para tocar.
Escutei...
Vinte minutos passaram...
O CD parou de rodar.

Eu, num estado de completa perplexidade... Perfeitamente avassalado, tentando absorver a torrente que acabara de me atingir. Passara por todos os espectros das emoções humanas ao longo daquele tempo. Da mais genuína hilaridade à mais pungente das melancolias.

De FMI, composta em 1979 (5 anos após o 25 de Abril), se diz muitas vezes ser "a obra síntese do movimento revolucionário português, com seus sonhos e desencantos". É isso, sem dúvida, mas é muito mais.

É a expressão mais verdadeiramente precisa:

Do mundo atual, em geral: "Entretém-te filho e vai para a cama descansado que há milhares de gajos inteligentes a pensar em tudo neste mesmo instante, enquanto tu adormeces a não pensar em nada, milhares e milhares de tipos inteligentes e poderosos com computadores, redes de policia secreta, telefones, carros de assalto, exércitos inteiros, congressos universitários, eu sei lá!"

De ser português, em particular: "Não há português nenhum que não se sinta culpado de qualquer coisa, não é filho? A culpa é de todos, a culpa não é de ninguém, não é isto verdade? Quer isto dizer, há culpa de todos em geral e não há culpa de ninguém em particular! Somos todos muita bons no fundo, né? Somos todos uma nação de pecadores e de vendidos, né?"

Do mais globalmente político: "É assim mesmo, julgam que te levam de mercedes, ora toma, para safado, safado e meio, né filho? Nem para a frente nem para trás e eles que tratem do resto, os gatunos, que são pagos para isso, né? Claro! Que se lixem as alternativas, para trabalho já me chega. Entretém-te meu anjinho, entretém-te, que eles são inteligentes, eles ajudam, eles emprestam, eles decidem por ti, decidem tudo por ti. (...) E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada."

Ao mais reconditamente íntimo: "Eu quero desnascer, ir-me embora, sem ter que me ir embora. Mãe, por favor, tudo menos a casa em vez de mim, outro maldito que não sou senão este tempo que decorre entre fugir de me encontrar e de me encontrar fugindo".

Do ser humano na sua plenitude.

Há obras que nos tocam, que nos marcam. E há outras que logram ir ainda mais além. Que têm o raro condão de nelas conterem o âmago do artista entalhado e projetado para a essência coletiva da nossa existência. Que passam a nos pertencer a todos. Como FMI.

"Tesouros infindáveis que vos trago de longe e que são vossos, o meu canto e a palavra, o meu sonho é a luz que vem do fim do mundo, dos vossos antepassados que ainda não nasceram. A minha arte é estar aqui convosco e ser-vos alimento e companhia na viagem para estar aqui de vez."

Os Jardins da Liberdade

2009-07-15T17:04:00.003-03:00

Aqui no centro da cidade qualquer coisa mais colorida que a lataria dos ônibus me provoca um suspiro de contentamento. Não que aqui não more o belo. Foda é que aqui nem a beleza passa incolume pelos tons de cinza.

Mas bendito seja o mês de julho, seus políticos e suas serpentinas.

Gosto dos festejos, das comidas, dos taikos, dos kimonos e das lanternas de papel. Gosto de ser cumprimentado em japonês, de beber e de amarrar meus desejos no bambú.

Este é meu quinto Tanabata Matsuri, mas agora já não sei se eles realmente queimam os bambús com os pedidos para Kengyu-sama e Orihime-sama.

Este filho-da-puta do Kassab adora reinventar coisas.

Feeling Good

2009-07-02T12:30:00.005-03:00

Meu tio Luís era tudo que minha mãe não queria que eu me tornasse. Bebia demais, fumava demais, trocava o dia pela noite e, acho que justamente por isso, ele exercia um facínio muito grande sobre a minha cabeça infante. Eu me lembro bem das quintas-feiras na casa da minha avó, do Baião-de-dois no fogão dos vinís do meu tio.

Enquanto meu pai era um rústico, um trabalhador braçal (ainda que bem remunerado), o tio Luís ouvia John Coltraine. E falava sobre coisas e pessoas que conheceu no Rio de Janeiro, dos contrabantistas de cigarro na Ribeira, do Vinícius, da Janis e do Jim.

Mas a apoteose da tarde era quando ele colocava o vinil de "I Put a Spell On You" da Nina Simone e cantava a plenos pulmões "Marriage is For Old Folks" pra quem na vizinhança quisesse ouvir. Minha tia Elidene - analfabeta em inglês - continuava a pôr a mesa, alheia à piada que, eu mesmo só foi entender anos depois.

Meu tio morreu em 99, pego pelo fígado e pela alma. Mas Ontem, enquanto eu assistia aquele documentário sobre Nina Simone no festival de Montreaux de 76 eu finalmente entendi todos os temores da minha mãe e toda a afinidade do meu tio com aquela mulher. Era como me apaixonar por uma amiga de infância.

Eu estou irremediavelmente apaixonado.

And I'm feeling good

Don't stop 'til you get enough

2009-06-26T10:10:00.005-03:00

Ontem tivemos uma grande perda. Perdemos o maior ícone da música pop de todos os tempos. Mesmo que não gosta da sua música não pode contestar o que ele representou para a indústria musical. Os megashows, as superproduções, clipes milionários. Tudo veio de Michael Jackson.

Para mim, ele era o meu artista preferido quando criança. Costumava pegar os discos emprestados dos irmãos para fazer fitas com os meus hits preferidos. E ouvia sem parar. E os seus clipes? Os melhores! Quem não se lembra de Bad, Billie Jean, Beat It, Thriller? Eu morria de medo do clipe de Thriller. Me escondia toda vez que passava na televisão...

Lembro do desenho animado dos Jacksons, onde Michael e os irmãos desvendavam os mais inusitados mistérios. O seu ratinho, que morava no seu cabelo black power, era impagável. Havia tembém um game para Mega Drive: Moonwalker! Diferente do filme estranho, o jogo era muito divertido.

Vimos Michael se trensformar no rei do pop. Vimos mudar de cor. Vimos acusado de pedofilia. Vimos se deformar. Vimos casar, ter filhos e separar-se. Vimos balançar seu bebê na sacada de um prédio. Vimos envolvido com escândalos fiscais. Vimos ir à falência. Vimos vender o seu parque de diversões (ou perversões), Nerverland.

Não quero defende-lo dos seus defeitos. Não sei até hoje se ele não abusou daquelas crianças. Não sei se ele era bom da cabeça. Ele sofreu demais pelo sucesso precoce dos Jackson 5. Levava surras do pai, não tinha tempo para brincar, para ser criança. Tinha a mente atormentada.

Mas também o vimos cantar, dançar e brilhar como ninguém nunca fez. E por isso que sempre sentiremos saudades dele.

Be My Valentine

2009-06-14T23:53:00.003-03:00

Sexta eu tirei o resto dia para ajustar pendências e comer comida chinesa. Eu que passei vários dias não queredo escrever para não me pegar em um relato pobre em profundidade sobre máquinas de lavar ou vida amorosa (Se bem que não é dificil associar uma coisa com a outra) adiei a postagem até a ultima hora.

Depois de muito tempo, foi o meu primeiro dia dos namorados sozinho. Digo, sozinho me bastando, já que o ano anterior ainda tinha um pedaço meu com alguém, o que irremediavelmente acabou com meu mês inteiro. Diante da constatação de que os meus amigos estariam ocupados celebrando as delícias do amor e das compras parceladas no cartão, eu resolvi me amar.

E o minha primeira declaração de amor foi ficar longe do telefone. Nada de Ex, nada de "estepes", nada de de comida delivery.

Antes de chegar em casa eu havia passado no supermercado e comprei um peito de frango, pimentões, algumas castanhas torradas e cozinhei um frango xadrês pra mim. E enquanto cortava o frango eu pensava em voz alta sobre as minhas escolhas de sempre guardar para mim as minhas frases mais honestas só para, antes de servir meu prato, chegar à mesma conclusão de que sou o único responsável pelas minhas aflições.

Me lembro que à uma certa altura, depois de muito pensar eu tinha tomado uma decisão de suma importância sobre o assunto.

Mas ainda tinha 8 latas de cerveja na geladeira...

Dúzia de quatorze

2009-06-01T18:02:00.001-03:00

Lá pela noite estávamos no Fuad e, apesar dos pesares, eu estava contente.

Eu, o Bahia e Zé Buscapé

2009-05-31T15:34:00.004-03:00

Ontem fomos no Canindé. Tive prequiça de escrever sobre o jogo. Na verdade ainda estou. Por isso não vou falar do que aconteceu em campo, afinal todos viram o comportamento sacana do nosso time.

Viver longe do Bahia não é fácil. Só estive em Pituaço apenas uma vez. Por isso um jogo em São Paulo é uma festa para os exilados tricolores. Juntei os amigos baianos que compartilham da minha paixão. Além de mim, foram Fabricio, Gabriel, Meireles e outros amigos que encontramos por lá. Pegamos o metro e chagamos ate a estação Portuguesa-Tietê, de onde ainda pegaríamos um buzú(vis) para chegar por lá. Devidamente uniformizados com o manto sagrado, íamos encontrando outros tricolores e conversando sobre o time.

Chegando no Candindé, ainda falatando uma hora para o jogo, já percebi a concentração tricolor nas bilheterias. Muita alegria e descontração, mesmo com o último resultado negativo no último jogo na contra o São Caetano.

Ao descer do ônibus, respirei fundo e gritei sem pensar: "Bora Baheeeeeeeeeeeeeeaaaaaa!". Fomos até a bilheteria, compramos ingesso, tomamos umas geladas e confratenizamos com os outros tricolores. Esperamos Meira, que chegou em cima da hora. Entramos quase no apito inicial.

Muita gente na torcida tricolor. Vi baianos com caras conhecidas. Gente que vem de Salvador para trabalhar e estudar por aqui e se encontra nos jogos do tricolor. Gritos, bexigas e empolgação. A torcida da lusa não era grande e tentava ofuscar a nossa festa. Era até educada, cantando sem ofensas à nossa torcida. A exceção foi o "gordinho cuzão", torcedor mal educado da Portuguesa, que quase chorou de raiva quando a nossa torcida gritou seu mais novo apelido.

No segundo tempo descemos um pouco a arquibancada e ficamos mais perto do campo. Ao meu lado, com um chapeu típico nordestino, um senhor tentava traçar comentários sobre as jogadas em campo. Mas ninguem entendia nada. Parecia o Zé, do desenho animado Família Buscapé. "Mnham nhum mmmm merda!" Uma figura. Bahia perdeu uma chance de gol! Mnham nhum mmmm. Bahia leva sufoco. Mnham nhum mmmm...

Eu, Gabriel e Fabrício.

No fim do jogo caminhamos de volta ao metro torcendo por dias melhores. Depois uma cervejinha no boteco do Fuad para combinar o próximo jogo.

A verdade é que o time jogou mal. Respeitou demais o adversário. Mesmo com um jogador a mais durante boaparte do jogo, o Bahia mostrou que ainda não tem postura de time grande. Sabe qual é o problema do nosso time? É facil. Pergunta ao Zé Buscapé que ele te explica.

Solte o nerd que existe em você

2009-05-24T18:50:00.003-03:00

Dia 25 de maio comemora-se o "Dia do Orgulho Nerd". Mas esse nome nada me agrada. Talvez porque a primeira coisa que vem à cebeça é o já famoso evento do calendário paulista, o Dia do Orgulho Gay. Nada contra aos nossos amigos felizes, é claro. Mas essa associação já me faz imaginar à uma surreal Parada Nerd, onde geeks, otakus, e outras raças estranhas são puxados por um trio elétrico ao som da Marcha Imperiala Avenida Paulista.

Inventaram esse dia nos Estados Unidos - e onde mais poedria ser?- por causa desse maldito filme chamado Guerra Nas Estrelas. Não sei como posso começar a descrever o fenômeno que a saga de Darth Vader representa à mente des tantas pessoas. Desde 1977, quando o primeiro filme da saga foi lançado, existe algo mais lá em cima.

Para mim, a paixão começou muito cedo. Eu ficava paralizado logo com uma das primeiras cenas do primeiro filme Uma Nova Esperança, onde os soldados brancos distribuiam rajadas de raio lazer ao sair de uma porta que acabara de ser explodida. E eis que surgia aquele gigante vestido de preto, com uma capa esvoaçante e voz intimidadora...

Há muito tempo atrás, ainda um Padawan.

Desde que vim parar em São Paulo, há dois anos, fiquei longe de outras paixões. O cinema se tornou raro por causa da falta de tempo. O futebol ficou resumido à expectativas de longe e resultados desanimadores do meu time do coração. E aqui tudo acontece. Descobri que esxistem pessoas iguais a mim, ou bem "piores", como já pude constatar em duas edições da divertida Jedicon, evento que reúne a cúpula nerd da saga. Aqui, essa paixão só aumenta...

Como explicar algo que representa tanto para uma pessoa e nada para outra? Star wars, como prefiro falar, é fantasia. É filosofia. É a mais antiga história do bem conta o mal, do herói contra o vilão. É uma atmosfera que nos leva para fora da realidade, dos problemas do cotidiano. Ao mesmo tempo tudo parece tão real.

Gosto de observar como as pessoas ficam surpresas quando descobrem que sou nerd. Não deviam. Tenho todos os sintomas. Só porque tenho uma vida social e não uso camisas pretas de bandas, acessórios de anime ou aquela camisa xadrez de flanela - como se tivesse pego a primeira peça de roupa que vi pela frente, não quer dizer que não sou. E não tenho vergonha de dizer o contrário. Quem me conhece, sabe.

Para quem ainda duvida, rafirmo minha esquisitisse contando um pouco de itens e experiências adquiridas ao longo dos anos. Possuo todos os seis filmes da saga, incluindo versões raras em VHs, cerca de 100 figuras de ação (bonecos) de diversos personagens, bustos e estátuas de alta qualidade (e nada baratos), diversos jogos de videogame antigos e novos, uma réplica grande da nave Millenium Falcon ("doada" pela minha sobrinha querida), fantasias de Chewbacca e Darth Vader (também ex-pertences da minha sobrinha), uma fantasia customizada de jedi, livros, revistas, reportagens, HQs, diversos modelos de sabres de luz (o mais recente possui grande semelhança com o original, emite sons e acende com 3 cores diferentes), aparições em festas à fantasia devidamente fantasiado, participação em duas conferencias de fãs da série (Jedicon SP), fotos e autógrafos do o ator Anthony Daniels, que interpreta o robô C3PO, durante sua vistita ao Brasil.

É bom parar por aqui. Existem muitas outras coisas, mas não quero assustá-lo(a) (acho que agora é tarde). Também não quero catequizar ninguém. Nunca cobrei que uma namorada me acompanhasse ou gostasse de Star Wars tanto quanto eu. Acho até melhor assim. É uma coisa minha. Só minha. Minha paixão. Tudo bem. Admito que é bacana ter um amigo ou uma namorada que goste também, que se interesse. Uma vez fui vestido de Jedi para uma festa à fantasia e convenci a minha namorada a ir vestida de princesa Leia. Compramos tecido, fizemos o vestido, buscamos acessórios. No final, foi muito divertido, ela adorou e, de quebra, ganhou o prêmio de melhor fantasia feminina.

Minha sobrinha, agora com 12 anos, foi influenciada pelo tio e seu herói preferido sempre foi Darth Vader. Meu irmão mais novo também compartilha da minha paixão. Recém casado, recebeu uma surpresa da noiva: os bonecos do bolo de casamento eram trajados como personagens da saga.

Você pode até achar isso tudo uma bobagem. Tudo bem. Mas se vacilar, te acerto com meu sabre de luz.

Maldito seja George Lucas. E que a Força esteja com você.

Everybody Hates Marcone

2009-05-20T18:35:00.003-03:00

Sábado eu fui ver o Bahia.

Moro em São Paulo há quse dois anos e assistir um jogo do tricolor tem um significado todo especial. Não se trata de renegar minha baianidade nagô mas, quem me conhece de outros carnavais, sabe que eu nunca fui grande fã de carnaval. E talvez por essa e outras peculiaridades os paulistanos se mostram surpresos quando resolvo orgulhoso, me denunciar.

As vezes eu tenho uma nessecidade pujante, quase que primal, de passar na frente das vitrinas do Bom Retiro e fitar o meu reflexo vestindo a camisa do Bahia. Não se trata de um amalgama de recordações de infância ou devoção ao meu clube de coração. Para efeitos práticos é uma simples questão de identificar a mim mesmo diante de um todo.

Eu sou Bahia, e aqui em São Paulo, esse é meu nome do meio.

Dessa vez arrastei comigo meu amigo luso, o Francisco. Se por um lado o Chicão está mal-acostumado com as façanhas do colorado gaúcho - gosto que herdou da família brasileira da mãe (E lhes digo que não se trata de reles simpatia, é fanatismo apaixonado mesmo) - ele também acostumou-se a frustrar-se terrivelmente junto com o seu Benfica, o que tornariam as sensações da tarde familiares.

Saímos de São Paulo e de trem fomos até São Caetano do Sul, conformados em dividir a arquibancada visitante com algumas poucas almas que foram conosco da estação de trem até Anacelto no mesmo ônibus. Só para feliz da vida, me enganar redondamente. A visão me encheu de água os olhos e por pouco aquele "Bora Bahêa" quase não sai - Mas este saiu e foi ressoando entre as centenas de cabeças que se amontoávam ao redor do acanhado estádio.

Me chame de herege mas, mesmo com a conhecida fama, eu não esperava me ver tão cedo no meio da massa tricolor.

E nem os dirigentes do São Caetano, que se viram obrigados a imprimir novos ingressos às pressas pra atender àquela demanda. Minha irritação começou alí.

Entramos no estádio faltando muito pouco para o pontapé inicial. Tinhamos um estádio só pra nós pois, dando crédito aos comentários do "Guia do Brasileirão do Globo Esporte", mesmo com as promoções, faixas e cartazes pela cidade, a torcida do Azulino se resumia à alguns senhores e os molecotes das divisões de base do clube, o que serviu de gatilho pra nossas chacotas.

"Devia mudar essa organizada de nome, de 'Bengala Azul pra 'Mulheres e crianças primeiro'."

"Ão ão ão, meia-dúzia de cuzão!"

Logo no começo do jogo, um gol de falta. Aí meu amigo, baixou uma fontinovidade no ar que só vendo. Mas parou por aí. Quando sai o Dedé e entra o Marcone, começou o Deus-nos-acuda.

Marcelo nos acuda. E o nosso arqueiro fez coisas que deixou meu amigo português embasbacado e não só ele, mas qualquer desavisado que desconhecia outra proeza que não enfeitar a testa daquele ex-jogador do Vitória. Mas mesmo o paredão tricolor não poderia fazer frente à sabotágem de sua própria zaga. Tudo sempre pela nossa direita.

Quando tentei justificar a existência Marcone no nosso elenco para o Chico, tentei ser o mais eufemista possível - O Marcone é o coringa do Gallo, faz cagada em qualquer posição que colocarem ele. Mas que porra deu na cabeça desse infeliz de colocar essa baiana de acarajé em campo? Lento, pesado, indeciso e incapaz de se manter na faixa de campo na qual se presume ficar um lateral direito. O time do São Caetano reparou nisso e virada se tornou inevitável.

"Marcone ninsgraça, pra onde você tá levando essa bola? Você ataca é pra o outro lado mizéra!"

"Ô Marcone, vai pra casa jogar Fifassoqui que lá você é craque!"

"Queremos Ávine! Queremos Ávine!"

A situação de tão grotesca, acabou por desaguar em uma cena inusitada. Logo depois da expulsão do jogador do São Caetano, foi a vez do Marcone colocar um atleta azulino pra fora das linhas e fazer, imediatamente a torcida tricolor exigir, pelo amor de meu Deus, que o juíz lhe mostrasse a chapinha vermelha.

E naquela altura dos acontecimentos não sabia mais contra quem me queixar. Ora, me irritava o Marcone,ora me irratava o Gallo que colocou o Marcone, ora me irritava o Leo Medeiros que insistia em jogar com o Marcone, ora me irritavam os molecotes da base azulina...

Enfim, o filho da puta nessa história sou eu, neste frio do caralho, rouco como um cachorro velho, gritando com o sacana do Gallo pra ele ter colhões e desfazer a merda que ele fez. O time jogava tão mal que, quando saiu aquele gol no apagar das luzes, eu mesmo concordei com o juiz quando ele assinalou o impedimento.

Quando o jogo acabou, me dei por satisfeito e descemos a arquibancada em silêncio. Não um silêncio enlutado de quem acabou de perder um jogo de forma constrangedora. Apenas aquela quietude de quem, como se não houvesse outra coisa a fazer, já calcula o tempo que vai precisar para se deslocar da Vila Madalena até o Canindé.

Bando de louco?

2009-05-10T21:52:00.004-03:00

Só se for o consituído pelos baianos, japoneses e luso-gaúcho que foram hoje ao Pacaembu ver o curíntia x Inter, na torcida Colorada. Isso, sim, é comprovadamente insanidade!

E convenhamos, gente, time que em estréia de Brasileirão em casa, após ser campeão estadual invicto, só coloca 15 mil pessoas no estádio, devia ter vergonha na cara... Isso é que é torcida fanática e fiel??? Se é esse tipo de fidelidade com que o Tim(inh)ão conta, fica no ar a indagação sobre o que seria se o clube fosse assumidamente corno...

De resto, fica a alegria de uma vitória, mesmo tendo feito um jogo fraco. E, claro, ter presenciado in loco à obra-prima protagonizada pelo Nilmar!

Bastidores com Bob Dylan

2009-05-07T20:52:00.004-03:00

Eu não sou o maior fã do Bob Dylan. E talvez por isso eu consiga ser tão incisivo.

O novo disco Together Through Life não fez meu coração ferver.

Arranjos um tanto confusos, as letras já não tem mais o frescor de antes e, exceto por "My Wife's Home Town" nenhuma das músicas conseguiu me cativar.

Mas me conhecendo bem é só questão de ouvir o disco mais algumas vezes pra mudar de opinião afinal, é Bob Dylan.

É mesmo, Porque não tocou Hurricane?!

Moinhos & Dragões

2009-05-05T15:47:00.004-03:00

Derrepente eu me questionava sobre uma certa tendência à aspereza.

Foi quando eu já não via mais aquele amargo dos ultimos dias e, daquele instante até agora, na minha boca há um gosto doce que não o do tabaco.

Ao abrir novamente o primeiro tomo da obra de Cervantes dentro do vagão já era outra vez gentil com o mundo e, imerso em uma arrogância boa, me convenci de que cabia a essa minha gentileza tardia prover de boaventurança tudo aquilo que eu alcançava com os olhos.

Então passei a dar trela às pequenezas que espoletavam ao meu redor até me sentir frustrado pela vida que me rouba os fones de ouvido.

Saindo do metrô comecei a tatear a bolsa da frente da mochila por um maço de cigarros e, antes de alcançar o isqueiro lá pelo segundo lance de escadas do acesso à estação, notei um par de crianças tentando abrir uma garrafinha de suco.

Torci a tampinha até o lacre romper e sem esperar qualquer aceno fui embora sem querer fumar mais nenhum cigarro naquele dia.

Merda Acontece

2009-04-29T13:00:00.008-03:00

E até aí nada de novo.

Ontem eu reparei que desde que voltei a fumar (isso depois de um intervalo forçado de 5 anos) eu estava fumando 2 maços a cada dis. Estava acabando com os analgésicos, comendo em intervalos regulares aquela comidinha irregular e bebendo sozinho dentro de casa.

Então chamei o Edu pra beber comigo fora de casa.

Mais tarde iria rolar um cover do Tom Waits na Augusta e combinamos de quebrar uma gelada antes da apresentação. O que foi deveras apropriado levando em conta que eu tive a semana mais Rain Dogs da minha vida. É como disseram ainda no colégio - "Se vai se foder, se foda ao som de um blues".

Combinamos em um boteco de nome Bahia (Não resisti à piada), mas acabamos trocando pelo The Pub (Não resisti à trilha sonora do Bahia). E abertos os trabalhos, eis que surge a Lili e com a Lili por alí fomos, entre as Guinness, futebol, Império dos Sentidos, Puppini Sisters, amores possíveis, o aumento do cigarro, as mudanças e os biscoitos.

Eu gosto por demais de conversar com a Lili.

Carol se juntou a nós pouco antes de entrar no StudioSP. Foi a primeira vez que tivemos a chance de conversar e mais uma vez me impressionou como o Edu atrai pessoas agradáveis. Lá dentro a Dani e a Luiza já bebericavam alguma coisa numa mesa. Mais Skol, Magic Numbers, papos de mulher, interâmbio de cigarros, sorrisos e já era a minha melhor noite em semanas.

Aí ela aparece.

Passei a noite volvendo o pescoço para tras e pensando nas amabilidades que eu iria dizer pra ela. Eu praguejava as barbaridades dentro da garrafa e em seguida eu bebia todos os insultos de volta misturados com a cerveja.

No fim, paguei R$17,00 pra ficar três horas e meia no mesmo quilômetro quadrado de alguém que não suporto. Paguei com uma nota de 50 e com o troco vou fazer uma camisa engraçadinha com os dizeres:

"Murphy Loves You"

Pindaíba esvaerada

2009-04-27T14:18:00.008-03:00

Hoje sonhei com Jason Voorhees. Pior do que ter um pesadelo insano e aterrorizante é ter um sonho completamente sem noção.

O vilão imortal de Sexta-Feira 13 me perseguia por uma dívida de 15 reais. Não lembro por que tive que pegar esse dinheiro emprestado, mas lembro que não foi diretamente com ele. "Se você não me pagar até amanhã ás 18h, Jason vai te pegar." E então respondi, sem pestanejar: "tá beleza". É só eu pegar a carteira que pago esse sacana amanhã, pensei.

O tempo passou rápido e as coisas pareciam não funcionar, ou funcionar muito devagar. Não sei por que diabos acabei saindo tarde de casa e perdi a hora de quitar a dívida. Foi aí que o terror começou...

Eu sei que a situação econômica está complicada, o custo de vida está alto. Mas daí a um ageota contratar um assassino piscótico para cobrar suas dívidas, é ridículo. Por uma dívida de 15 reais, pior ainda. Do Jason, que anda meio sumido das telas, talvez deprimido pela redução de sua diversão sanguinária, aceitar qualquer dinheiro para executar um trabalho, não quero nem imaginar.

Pensando bem, acho que o sonho podia ser pior.

Mas ai paro pra pensar. O que isso tudo significa? Estou vivendo em uma vida de aperto financeiro. Custo de vida alto, contas caras, salário baixo, não sobra quase nada. Os preços viraram fator de vital importância na decisão de qualquer coisa. Por isso tenho mudado algumas "prioridades" na minha vida. O Playstation ganha do cinema. O boteco ganha fácil da balada. E não troco as compras no Compre Bem por nenhum Pão de Açúcar. Isso tudo é bem diferente de uma vida que levava há não muito tempo atrás, quando morava com meus pais, e que não tinha que me preocupar com gastos que não fossem os meus.

Tenho que correr mais atrás do pote de outro depois do arco-íris. Só assim, talvez, possa voltar a ter sonhos mais tranquilos. Como aquele sonho que tive com aquela mulher...

Semi-luso na megalomanópole

2009-04-26T15:11:00.004-03:00

Eis que é então chegada a minha hora perante a nossa mui ilustre e numerosa audiência, sempre sequiosa de mais postagens. Cabe-me a árdua tarefa de suceder ao Fabrício e ao Paulo, mas vamos lá!

Antes de mais, a modos que creio ser de boa educação algum tipo de apresentação (do tipo, quem é este que pomposamente vai despejar tanta besteira por aqui), despudoradamente surripio palavras que anteriormente já estendi por outras pastagens cibernéticas. Vamos a isto! Quem sou eu, então?

Um projecto multi-cultural, co-produção portuguesa e brasileira, concebido em África (Guiné-Bissau), vindo ao mundo em Portugal (Lisboa), descendente de uma gaúcha e um luso-cabo-verdiano, com pózinhos ancestrais vindos de Itália e da Índia. Presentemente existindo na insanidade fantabulosa da capital paulista.

E foi precisamente neste cenário, no coração de Sampa, que os caminhos dos mancebos responsáveis por este blog se cruzaram. Muitas coisas nos aproximaram, a música, o cinema, o futebol, a comunicação, os botecos, mas em comum, acima de tudo, está a nossa "expatriação". O grupo alargado de amigos é uma autêntica república de exilados luso-gaúcho-baianos. Nela, mesmo os integrantes paulistanos compartilham da profunda condição de exilados da alma.

Nos meus gostos e traços de maior destaque encontram-se a melomania obsessiva-compulsiva, a protelação activa permanente, a arlequinada pseudo-intelectual aplicada (vejam só este post) e o nefelibatismo ideológico-sentimental. Basicamente isso... Ah, e também erudição improfícua em trivialidades, o meu forte! Nada disto faz sentido? Claramente que não!

Portanto, por aí, já podem antever um pouco do que vos espera por aqui. Este blog surgiu de uma brincadeira relativa a uma ida a pé até ao Canadá. Como alternativa face à impossibilidade da concretização física dessa empreitada, fiquem com a gente através destas deambulações e devaneios.

Verborreia sobre tudo e sobre nada! Satisfação não garantida! Tenham medo, muito medo...

El Topo

2009-04-26T12:00:00.006-03:00

As vezes parece que eu sentei na almofada de pum do mundo.

Nada contra chistes, mas eu realmente enchi o meu saco. Pior que Deus tem umas piadas que só ele entende.

Então o que nos resta? Evitar o gancho.

Nunca dê o gancho pra Deus terminar a piada.

Nunca façar perguntas do genero "Isso não termina nunca?" ou "Isso pode piorar?". Pareça indiferente e invencível porque, se você pedir "penico", ele vai lhe virar um com toda a merda do mundo na sua cabeça.

Eu tenho um professor no Senac que pensa que é Deus e ele tem um senso de humor igual. Tentando entender o que se passa naquela cabecinha de ovo eu cheguei à uma conclusão fomentada numa verdade universal sem um histórico de exceções.

Todo aspirante a cineasta que se fode, ou vira crítico especializado ou vira professor de semiótica. Encoste no ego delas pra você ver.

E cá estou eu, escrevendo sobre Alejandro Jodorowski e divagando sobre as alegorias da construção américa latina em paralelo a ascenção de governos autóritários durante os anos 70 e de como esses elementos se aplicam fisicamente na composição das sequencias de seus filmes. Faltando 3 semanas pra entregar uma versão definitiva do projeto do curso para apreciação.

Nada contra o assunto. Mas realmente não é o momento. Pior que o Jodorwski às vezes tem uma retórica que só ele entende.

Fique sóbrio com uma dessas.

Toca Raul!

2009-04-21T18:45:00.000-03:00

Nunca fui muito bom com palavras. Escrever e falar, principalmente, sempre me deixaram em maus lençóis. Como publicitário, sempre fui mais tentado pelo mundo da expressão visual, vetorial e, porque não, virtual. Mas como a vida é curta, vou me permitir aventurar.

A vida em Sampa não é fácil. Como diria meu irmão Paulo, o mais velho de cinco,"é a terra onde o filho chora e a mãe não ouve". É trabalho, estudo, contas, monografia e trabalho. Claro, no fim de semana damos uma respirada, tomamos uma cerveja e cortejamos algumas moçoilas. Normalmente procuramos opções menos dispendiosas. Se for de graça, ainda melhor.

E é nessa premissa de pindaíba que damos as boas vindas à Virada Cutural 2009, tradicional evento cultural multiétinico gratuito paulistano. Tem de tudo. Do erudito ao pagode. Do bicho-grilo ao emo. Do tempura à polenta frita. Não vou mentir. Gosto dessa bagunça. Moro no Centro e é lá onde as coisas acontecem. Minha pedida é no palco do rock, de onde destaco a presença de Camisa De Vênus, Velhas Virgens, Matanza, Vanguart, Nação Zumbi e Nasi.

Veja a programação completa aqui.

Esse ano tem homenagem à Raul Seixas. Sou baiano, mas não sou Caetano. Acho que vou patentear essa frase. Sou meio desgarrado, destesto axé e pagode, mas sou louco por rock. E por isso respeito a obra desse maluco. Com certeza veremos varias figuras vestidas como ele.

E então. Quem está comigo? Vinte e quatro horas de ação entre os dias 2 e 3 de maio. Vou vestir meu all star vermelho e vamos ver no que vai dar...

Se alguém me ver parado.

2009-04-20T21:50:00.000-03:00

Produtivo outra vez.

A produtuvidade literária é inversamente proporcional a quietude espiritual do seu narrador.

O ato de escrever por si só, é uma manifestação de descontentamento, é menos viríl que um soco na parede sem dúvida, mas eu não preciso de mais um pino na mão direita.

Pouca gente sabe mas meu segundo pino na mão (aquela mesma mão) foi um soco bem dado na parede.

Na segunda-feira fiquei sabendo que, meu avião pra Glasgow foi parar na Tanzânia. Na quarta, o mesmo avião caiu, derrubado por uma caneta balística "terra-ar" disparada da Secretaria de Educação do Estado de São Paulo. Na quinta minha ex me sorriu vingada e na sexta eu soube que não iria mais fazer porra de mestrado nenhum na Espanha por conta dos prazos.

Então no sábado eu resolvi calçar sandalhas de jaca. Domingo, com uma ressaca amoral fui me sobrecarregar de informações sensoriais pra não ter que me ouvir. Terminei o dia falando com as paredes.

Mas por algum mpotivo as paredes nunca mais falaram comigo.

Acho que já passou da hora de comprar um par de tênis e começar a andar.